Una de ripios, rimas y versos

Como tengo todavía un poco de nostalgia de la Semana Santa...iba a coger el Don Juan Tenorio, propio de estas fechas (corrijo, me he columpiao y es propio de todos los santos...siesque tengo la chola pallá gracias MM, que seria de mi sin vos ;) ), pero me ha venido a la mano La Venganza de Don Mendo. La verdad que me he divertido, es un librito que se lee en apenas tres cuartos de hora y es de esos que no te importa releer. Al terminar he recordado un poema que me recitaba mi madre en plan de risas, el del Conde Sisebuto, de Joaquín Abati, os lo pongo.

EL CONDE SISEBUTO (de Joaquín Abati)

A 20 leguas de Pinto
y a 30 de Marmolejo
existió un castillo viejo
que edificó Chindasvinto.
Lo habitaba un gran señor
algo feudal y algo bruto
que se llamó Sisebuto,
y su esposa Leonor,
y Cunegunda su hermana
y su madre Berenguela
y una hermana de su abuela
que atendía por Mariana
y su cuñado, Vitelio,
y Cleopatra su tía
y su hermana Rosalía
y su hijo mayor, Rogelio.

Era una noche de invierno,
noche cruda y tenebrosa,
noche sombría, espantosa,
noche atroz, noche de invierno,
noche fría, noche helada,
noche triste, noche oscura,
noche llena de amargura,
noche infausta, noche airada.

En un gótico salón
dormitaba Sisebuto,
y un lebrel seco y enjuto
roncaba en el portalón.
Con gemido lastimero
el viento silbaba,
e imponente se escuchaba
el ruido del aguacero.

Cabalgando en un corcel
de color verde botella
raudo como una centella
llega al castillo un doncel.
Empapadas trae las ropas
por efecto de las aguas,
mas ¡como no trae paraguas,
llega el pobre hecho una sopa!
Salta el foso, llega al muro,
la poterna está cerrada,

-¡Me ha dado mico mi amada!

exclama-.

-¡Vaya un apuro!

De pronto, siente que algo resbala
sobre su cabeza,
levanta el brazo y tropieza
¡con la cuerda de una escala!

-¡Ah!...

dice con fiero acento.

-¡Ah!...

repite victorioso.

-¡Ah!...

vuelve a decir airoso.

-¡Ah!... ¡Ah!... ¡Ah!...

y así, hasta ciento.

Sube, que sube, que sube,
trepa, que trepa, que trepa,
en brazos cae de un querube,
la hija del conde... ¡la Pepa!

En lujoso camarín
introduce a su adorado,
y al notar que está mojado
le seca bien con serrín.

-¡Lisardo..., mi bien..., mi anhelo,
único ser a quien yo adoro,
el de los cabellos de oro,
el de la nariz de cielo!,
¿no sientes, ´di, dueño mío?,
¿no sientes nada a mi lado?,
¿qué sientes, Lisardo amado?

Y él responde:

-Siento frío,
frío siento, estoy helado.

-¿Frío has dicho?... Eso me espanta,
¿frío has dicho?... Eso me inquieta.
¿No llevarás camiseta?...
Pues toma una manta.
(Y le dió una servilleta)

-Ahora hablemos del cariño
que a nuestras almas disloca,
yo te amo como una loca.

-Yo te adoro como un niño.

-Mi pasión raya en locura.

-La mía es un arrebato.

-Si no me quieres, me mato.

-Si me olvidas, me hago cura.

-¡Cura tú?... ¡Por Dios bendito!
No repitas esas frases
¡en jamas de los jamases!
¡Pues estaría bonito!
Hija soy de Sisebuto
desde mi más tierna infancia,
y aunque es mucha mi arrogancia,
y aunque mi padre es muy bruto,
y aunque temo sus furores,
y aunque sé a lo que me expongo,
¡huyamos!... ¡vamos al Congo!
a ocultar nuestros amores!

-Bien dices, bien has hablado,
huyamos aunque se enojen
y si alguna vez nos cogen,
¡que nos quiten lo bailado!

En esto, un ronco ladrido
retumba potente y fiero.

-¡Es el perro, que me ha olido!

dijo blanco, el caballero.

Por una puerta excusada
y, cual terrible huracán,
entra un hombre..., luego un can...,
luego nadie..., luego nada...

-¡Hija infame! -ruge el conde-.
¿Qué haces con este señor?
¿Dónde has dejado mi honor?
¿Dónde, dónde, dónde, dónde?
Y tú, cobarde, villano,
antipático, repara
como señalo tu cara
con los dedos de mi mano.

Tan grande fue el bofetón,
que el doncel, dando un traspiés
hizo añicos un jarrón
de un antepasado inglés.

Sacando presto un puñal,
de fuerte y temible acero,
pégole un golpe certero
junto a la espina dorsal.
El joven, naturalmente,
la diñó como un conejo,
ella frunció el entrecejo
y enloqueció de repente.
El conde se volvió loco
de resultas del espanto,
y el perro..., no llegó a tanto
pero le faltó muy poco.

Y aquí termina la historia
verídica, interesante,
histórica, fulminante,
capaz de cantar la gloria
de aquel castillo viejo
a 20 leguas de Pinto
y a 30 de Marmolejo.