Domingo de lectura y recuerdos.

>> domingo, 30 de noviembre de 2008

Hoy es un día de esos de invierno en los que te apetece estar calentito en casa con un poco de música y un libro en las manos, hoy ha tocado revolver los cajones donde guardo esos libros antiguos que me han gustado pero que por mi economía no pude comprar en su edición de tapas duras y papel de calidad pero que me gusta conservar por lo que sentí al leerlos y son de esos que por nada del mundo dejaría pero que tras veinte y bastantes años ya no están muy presentables. No soy de los de tener un libro repetido, lo primero porque al precio que van….y que si fueron comprados en su tiempo de los baratillos…pues que tienen su encanto, cogerlos y recordar cuándo lo compré, donde, y por qué me decanté por ése tipo de encuadernación. Como decía hoy ha tocado abrir cajas y me he encontrado con uno que leí con 12 años, ya entonces me marcó, es de los pocos que tengo en castellano y en su idioma original, el francés. Hoy he cogido el viejito, tapas descoloridas, esquinas desgastadas y hojas amarillas, casi naranjas por arriba, lo he cogido con cariño y añoranza y lo he leído, lo he leído con el recuerdo de cuando lo hice por primera vez, con tristeza de las siguientes, mas mayor y entendiéndolo de otra forma, esta maravilla de libro es El Principito de Antoine de Saint-Exupéry, el depósito legal es de 1982 el pobre además de los años que llevan sus hojas a cuestas no está muy bien conservado pero lo he cogido como quien coge algo delicado, frágil y a lo que se le tiene mucho cariño y lo he leído disfrutando de la inocencia del principito, no negaré que en el final siempre se me han humedecido los ojos y hoy no ha sido distinto.

"De este modo, el principito, a pesar de la buena voluntad de su amor, pronto dudó de ella, había tomado en serio palabras sin importancia y se sentía muy desgraciado.No debí haberla escuchado –me confió un día-; nunca hay que escuchar a las flores. Hay que mirarlas y aspirar su aroma. La mía perfumaba mi planeta pero yo no podía gozar de ello”.

Cuando se encuentra con el zorro es precioso pero me quedo con lo que le dice al final el zorro:

“He aquí mi secreto. Es muy simple: no se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos”.

Podría poner muchos pasajes del libro pero si hay alguien que no lo ha leído mi consejo es que lo lea y si tiene hijos que se lo lea, es un cuento precioso. Este libro seguiré sin cambiarlo por una edición nueva, tiene una magia que me da miedo perder si lo sustituyo.

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Cómo somos.

Me viene a la cabeza una parábola o un cuento, llámalo como quieras, que me contó mi madre, decía que un rey llamó a sus dos mejores generales y al que era menos bravo de los dos le dijo que le pidiera lo que quisiera, lo que él considerase que se merecía o lo que él mas deseara. Éste le preguntó al rey que era lo que le iba a conceder al otro general y el rey le respondió: “al otro le daré el doble de lo que tú me pidas”, tras pensárselo le dijo al rey: “quiero que me saquéis un ojo”.
Aunque parezca una barbaridad, hay gente así por el mundo, gente que no son felices con nada excepto jodiendo al vecino, aunque para ello tengan que joderse ellos

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Va de videos musicales.

>> sábado, 29 de noviembre de 2008

Parece que tanto Eufrasia como ese amigo de blog, Dick, han decidido poner musiquilla que les gusta, es mas Dick se ha puesto a él mismo. Mi gran amigo Santi...lo malo abunda ;) tiene un programa de radio en la red, os lo recomiendo si os gusta el Jazz, muy, muy bueno, si quereis oirlo podeis hacerlo en http://www.lamontanarusaradiojazz.com/. Solo falto yo entonces....pues os pongo una cantante Italiana que me encanta, tanto su voz como su presencia ;p se llama Anna Tatangelo, espero que os guste.

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Mi mesilla.

>> jueves, 27 de noviembre de 2008

Mi mesilla, con mis librillos y mi despertadorcillo
...ayyyyy que majillos. Todos esos librillos aún no me los he leidillo. Joer que palabra mesilla.

Bueno, exceptuando los Súper López, que los leo, los leo, los leo y no me canso oye.

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Noche de insomnio y lectura.

Esta noche apenas he dormido, no sé el porqué, bueno, quizá sí que lo sepa…, pero a lo que iba, el no dormir me ha servido para ir poniendo un poquito al día los libros de la mesilla, llevaba desde junio sin coger un libro en serio, releía libros que me han gustado o repasaba pasajes de algunos que me habían tocado algo dentro de mí, pero leer los nuevos, que he ido comprando y amontonando en la mesilla o la librería, como que no tenía ganas. Otras veces, antes de dormir, que es cuando suelo leer, decidía coger algo trivial para desconectar la chola y me decantaba por Mortadelos o por mi héroe, Súper López…si, ¿un tío de 40 tacos leyendo Súper López? Si, ¡¡qué pasa!! Pero ayer cogí Un día de cólera, de Arturo Pérez Reverte; le di un buen viaje porque de noche, sin ruidos, no leo, devoro. Tengo que decir que no suelen gustarme las novelas históricas pero esta me ha gustado, diría que demasiados nombres pero…, es buena, incluso alguna vez me entró coraje de no haber estado ahí dándole leña a los gabachos. Al cerrar el libro y apagar la luz me vino a la cabeza el cómo hemos cambiado los españoles, antes por España, una España de mierda, pobre, inculta, sucia…, salíamos a matar o ser matados cuando nos la mentaban u osaban tocarla, éramos unos desarrapados pero con más güevos y coraje que ningún país, nos sacábamos los higadillos entre nosotros pero ojito con que vinieran a tocarnos las narices alguien de fuera, a esos, les dábamos hasta en el cielo de la boca, aunque después siguiéramos zumbándonos entre nosotros, que una cosa es que nos jodamos nosotros y otra que cualquier mascachapas venga a tocarnos la moral.
Que cambio ahora…, cada uno por su lado tirando de una manta que ya no tapa a nadie y arremetiendo contra nuestra historia, dejando que cualquiera nos diga que un símbolo o un escudo hay que quitarlo porque “no llama a la tolerancia”, la historia no es intolerante, es solo historia, pasado. Recuerdo que una vez me regalaron una camisa de un trofeo de vela, estaba llena de publicidad, pero en el bolsillo de la camisa llevaba una bandera de España y ponía ESP, me llamaron de todo, incluso gente que llevaba la bandera británica en el bolsillo del pantalón, no es que diga que se nos deba hacer el culo moscatel como a los franceses, ingleses o americanos. Por lo visto está bien llevar cualquier bandera excepto la de aquí. El problema está en nosotros mismos cuando dejamos que nos traten como si fuéramos el culo de Europa y el pedo del mundo….
Como nos van a querer y respetar fuera si no nos respetamos nosotros mismos.

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¿Qué es la vida?

>> martes, 25 de noviembre de 2008

Mientras ceno suelo ver la tele, intento ver cosas intrascendentes, ya tengo bastante trascendencia durante el resto del día, hoy estaba viendo el hormiguero, es divertido y trivial, perfecto para cenar, en una sección leen frases de niños, lo de las frases de niños se ha hecho desde que tengo recuerdo, ya hace años había un libro precioso, se titulaba “la felicidad según los niños”, no se a quien se lo dejé y ya no me lo devolvió, le debió gustar tanto como me gustaba a mí, pero lo malo es que ya no lo he vuelto a ver en ninguna librería, en él, los niños, describían con sus palabras lo que era para ellos la felicidad, lo que más alegría les daba o lo que más les gustaba, era genial leer que un niño decía que la felicidad, para él, era ver como el "sumo" de las alubias se escurría por la tostada….una imagen mental preciosa ver la cara del niño, lo imagino regordete y con ojos llenos de brillo y luz viendo como la salsa se escurría de su tostada antes de hincarle el diente. Había otro libro, este sí que lo tengo, es el libro de un programa de TV de los años 80 se llamaba “Juego de niños” en él aparece una de las mejores explicaciones de lo que es la vida, la da un niño de 9 años, Ramón se llamaba o se llama pero ya no será un niño, este increíble niño decía: “la vida es una colección grande de años, de sustos, de risas, de besos, de amigos, de cosas buenas, de llantos y de cosas malas… Y juntando las cosas buenas y las cosas malas yo creo que sale cojonuda”.

Para que añadir nada mas, este figura, con 9 años creo que acertó de lleno.

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Perfil.

>> lunes, 24 de noviembre de 2008

Llevo ya un tiempo escribiendo aquí y me doy cuenta de que, pese a haber expresado mucho en mis entradas, todavía no he hecho un perfil sincero de mi, por eso voy a intentar describirme: Creo que primero me tendría que presentar. Me llamo Santi, nací hace 40 años en Zaragoza, soy leo (cosa que sinceramente creo que ni me ha favorecido ni perjudicado, no creo en la magia ni esas historias). Pero, como decían en la película “El secreto de los Mc Cann” si quieres creer en algo hay que creer en ello, el que algo no sea cierto no es razón para no creerlo, a veces las cosas que no son ciertas son aquellas en las que el hombre más necesita creer, como en que básicamente la gente es buena, que el honor el valor y la virtud, lo son todo, que el poder y el dinero no significan nada, que el bien siempre triunfa sobre el mal…y lo más importante, que el amor autentico nunca muere. Yo puestos a creer, prefiero creer en esto que en magia brujas y cosas por el estilo. Continuemos, decía que tengo 40 años……que viejooooo, como habréis visto divago mucho y cambio de tema sin cesar, me gustan las personas, detesto la mentira, me encanta ayudar a todo el mundo, medito las cosas antes de hacerlas, me encanta la música pero el de arriba me negó el oído y la voz para la canción, hablo hasta bajo el agua, me encanta leer, no soporto a la gente… me gustan las personas pero no la gente y por desgracia en este mundo cada vez hay más gente y menos personas. Le doy mucha importancia a la amistad, me encanta la buena comida, y más si es con amigos, los viajes, me gusta reirme de mi, creo que si no sabes reirte de ti mismo mal puedes hacerlo de los demás o con los demás, no me gusta la violencia ni los gritos, creo que hablando se puede lograr más cosas que gritando o con malos modos, odio la soledad...la odio, me gusta mirar a los ojos, me gustan los ojos sinceros, creo que sé leer en ellos y me gustan los que reflejan los pensamientos y verdaderos sentimientos de las personas... Podemos mentir pero los ojos gritan la verdad. Podría seguir escribiendo pero creo que por ahora ya os podéis hacer una idea más o menos de como soy. Igual más adelante pongo las cosas malas, que también las tengo ehhhhhhh, pero intento corregirlas.

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La Ensaladera.

>> domingo, 23 de noviembre de 2008




Verdasco acaba de darnos la tercera Copa Davis, menudo año para el deporte español.



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¿Que es esto?

Una amiga de estos lares me dijo que prefería llamarme "Il"(Él en francés) en vez de calle vacía, realmente me podéis llamar como queráis, lo importante es que me llaméis porque eso significará que me leéis.Creo que empecé esto del blog como terapia..., dejando aparte que me encanta leer, hasta la composición de los champús y geles cuando estoy en "la habitación de meditación", leo todo lo que me cae en las manos, lo único que nunca he leído ha sido poesía, por eso nunca la he escrito, pero el otro día, intentando escribir una entrada para explicar a mi amiga el porqué de La Calle Vacía, escribí "Hasta la noche." y esto que pongo ahora lo corté porque no me atreví a publicarlo, además a ella le había dado por escribir poesía......esto ni siquiera sé lo que es. Ahí os va.

Paseando por la calle vacía

Cada noche paseo, camino, recorro la calle vacía de mi mente,
cuando llega la noche y los sueños piden socorro
las luces se apagan y el cuerpo duerme
Quien llama a la puerta de mi recuerdo ausente
Quien despierta mi vivencia soñada
son sueños de mi vida pasada
recorren mi mente, una mente dormida
me tienden una mano, es una mano amiga
me invitan a salir a la calle vacía
No está desierta, ya no está dormida,
se ha llenado de gente, de personas amigas
De sus manos paseo por la calle vacía
que el sol deja ausente lejana y perdida.

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Días en los que no tengo prisa.

>> sábado, 22 de noviembre de 2008

Siempre me ha gustado mirar a la gente, cuando viajo a otro país u otra ciudad, intento sacar un día sin ningún plan, ninguna visita, de esos que aparecen en blanco en las agendas y dedicarlo a pasear, dejo planos, guías y chuminadas tecnológicas como “gepeeses” , cojo mi cámara y tempranito salgo a caminar, me mezclo entre la gente. Me gustan los días laborables para perderme, me convierto en uno más, pero con la ventaja de que no voy a ningún sitio en concreto, ni tengo prisa, solo miro y sigo a la gente, entro en mercadillos, veo como compran, caminan. Me gusta sobre todo cuando estoy en una pequeña ciudad o un pueblo, donde la gente se conoce. Si hace bueno, me gusta sentarme en una terraza con una cerveza y observar como se paran a charlar entre ellos, como se saludan. Esos días me doy cuenta de que las personas son básicamente buenas, no somos tan malos y si pusiéramos un poquito de nuestra parte, si no rosa, si podríamos hacer un mundo mejor.

Día lluvioso en Paris.

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Hasta la noche.

>> viernes, 21 de noviembre de 2008

Podría describir colores, sensaciones, sentimientos, texturas y olores de épocas pasadas, dios me regaló un don, el de la memoria y este don me fue dado con un fallo precioso, el de olvidar lo malo, el de retener solo lo bueno y desechar lo que no lo es. Al escribir ayer la entrada “Recuerdos” me sentí triste por una infancia que ya solo tengo en mi mente, por personas que ya no están, pero que mis dedos revivieron al escribir, personas que tengo en mi corazón y que cada noche salen de él para instalarse en mi cabeza, en un rincón de mi mente.

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Recuerdos.

>> jueves, 20 de noviembre de 2008

Ayer estaba viendo la tele, puñetera tele…., cuando salió un anuncio, el de la gula y me vino a la cabeza el que sacaban el año pasado para las navidades, seguro que este año hacen alguno parecido. En el del año pasado salía la Sardá hablando con la vecina, esta decía que ella había hecho faisán y no sé cuantas cosas más y la Sardá la miraba como si fuera un ser superior y presumía que ella había dado a la familia la gula y a correr millas. Ya entonces me pareció patético, pero como me ha venido a la mente ahora, os lo escribo.
Recuerdo las navidades de hace más de treinta años, cuando era pequeño, en casa de mis abuelos toda la familia, ya solo unos primos eran 5 hermanos. En el salón mantel de hilo en la mesa, mantel que no se sacaba el resto del año, era el de navidad, si lo manchabas ya tenias a toda la familia mirándote, copas de cristal que tenían más años que todos los que cenábamos juntos, la cubertería buena y vajilla blanca, la calefacción luchando por fundirnos a todos, en el aire, olor a los guisos de navidad, cocina más elaborada, a tradición. En la cocina mi abuela, mis tías y mi madre cocinando la típica cena con su sopita, el cardo con almendras, capón relleno o pularda…, había una gran mesa en la que ponían las fuentes con lo que nos íbamos a comer, cuando se descuidaban, con la excusa de mover la leña del fogón, la cocina era de leña, y de coger algunas castañas que nos ponían encima, en un lado, justo debajo del tiro, intentábamos a la salida saquear las fuentes. En el salón los turrones encima del aparador, custodiados por los hombres, para que los pudiéramos ver pero no tocar, el reloj de cuco, traído por mi tía en uno de sus viajes, marcaba las horas, la tele, en blanco y negro, apagada porque era mejor hablar que mirarla… Los hombres arreglando el mundo, cortando los turrones y colocando o más bien poniendo encima de la mesa la vajilla, que después tenían que ordenar mis tías o mi madre. Mis primos mi hermana y yo, en el recibidor jugando con lo que encontrábamos, escondiéndonos bajo la cama de los abuelos, que la recuerdo enorme y altísima con su colchón de lana, o rebuscando tesoros de cuando la guerra, como la máscara de gas, o un gorro de aviador con unas gafas que a saber de donde salieron y que hoy no sé donde fueron a parar, o adelantando horas del reloj de cuco para que saliera el pajarillo y sujetarlo con los dedos, siempre al tanto de que no viniera mi abuelo con el cinturón a perseguirnos, que siempre hacía amago de quitárselo, y que jamás llegó ni a desabrochar, pero que solo el gesto nos hacía salir corriendo entre gritos y risas. Llegaba la hora de la cena y la mesa parecía la de un cuento.
Ahora, en los anuncios, en concreto en este de la gula, sale un salón minimalista con unos platos de diseño, todo muy aséptico. En la mesa cuatro y la tele al fondo, los mendas comiendo gulas con guindillas, no te jode, eso para la cena de navidad, puede que ya no se lleve ni la navidad ni el estar en familia, pero qué recuerdos puede tener, hoy por hoy, un niño de algo tan entrañable como la Navidad o la Nochevieja, olvidando el tema religioso, que en el caso de la Navidad es imposible, pero haciendo un grandísimo esfuerzo, olvidemos las connotaciones religiosas y cojamos solo el estar en familia, ¿su familia abriendo un paquetito de gulas y calentándolo en la sartén? ¿Abriendo las cajas de “Mc Donal” o el “Borriquin”? Los abuelos en la residencia, la tele con cualquier petardo/a de gran hermano o el novio de la de Alba. Peazo de cena…, y gran recuerdo.

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Mi chica.

>> miércoles, 19 de noviembre de 2008

Rubia, ojos oscuros, cariñosa.....


Aunque cuando duerme se le sale el filete...y ronca.

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Perdon.

>> martes, 18 de noviembre de 2008

Me gustan las personas con ideas, con creencias y criterios que los defienden, pero sobre todo, personas que saben decir lo siento, personas que comprenden que decir, tenias razón, no es ceder ante la otra persona, es comprender, es crecer, personas que sepan decir, me equivoqué y no puedo cambiarlo… pero lo siento, eso las hace más humanas, ayuda a perdonar, a diluir recuerdos, dolencias. Siempre me ha parecido una chuminez eso de “amar es no tener que decir nunca lo siento”, es estúpido…, es mentira. Siempre hay que decir lo siento, perdona, me equivoqué. Cuantas cosas se arreglarían, se perdonarían si lo hiciéramos, el orgullo no sirve para nada, las personas sí, como dijo Amado Nervo “Si eres orgulloso conviene que ames la soledad: los orgullosos siempre se quedan solos”.

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Plantando ideas.

>> lunes, 17 de noviembre de 2008

Hoy he plantado una idea...

Se nota que dibujar no es lo mio.

P.D. No te rias Dick

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Hoy es un gran día.

El sábado, quizá por la crisis de los 40, vete a saber, me puse a escribir en google los nombres de amigos, bueno, la verdad es que solo puse uno, al primero, la suerte quiso que aparecieran datos de él, una gran persona que la vida hizo que nos separáramos y la suerte que lo encontrara, aparecían 2 correos y le mandé un pequeño texto diciéndole quien era, habían pasado del orden de los 9 años y después de tanto tiempo no sabes en qué situación puede estar, ni siquiera si tiene ganas de mover algo dormido durante tantos años.
Qué alegría. Qué inmensa felicidad llegar hoy al trabajo y lo primero que he visto ha sido que me había agregado al Messenger, hemos estado chateando dos horas, sin importarme si llamaban a la puerta o si tenía algo que hacer, ha sido genial. Sigue siendo la persona que era, debe haber dormido en la nevera porque el cabrón no ha cambiado, eso es lo de menos, hoy he reencontrado a un amigo, hoy hemos vencido al tiempo, a la distancia, y nos hemos fundido en un abrazo informático. Hoy estoy alegre y feliz.

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Aperitivillo.

>> domingo, 16 de noviembre de 2008

Nada de naranjas, solo he conseguido mandarinas, algo es algo. A vuestra salud.



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Gracias por ser como sois.

Domingo…..buf que modorra, y para colmo no tengo naranjas para hacerme un Campari, lo recomiendo para antes de comer, 3 partes de naranja y una de Campari, bueno, comeré sin aperitivillo. Toi aquí leyendo blogs, llevo media mañana, pasión que tengo por la lectura, oye, y me pregunto ¿donde estáis? Joder, gente con facilidad de expresar sentimientos, hombres que ponen cosas como “Dick” ese loco del rap, ¡que nunca me ha gustado rap!, soy mayor para eso….., creo, pero al leerlo me planteo que al igual que la tónica, quizá es que lo he probado poco. Esas locas maravillosas como Eufrasia, Estela, Nevera de soltera..., que me hacen reír, ¿dónde estáis? ¿Sois reales? O la profunda “Torsiones y distorsiones” es un placer leer a personas como vosotros/as y como los demás que tengo en “blogs que sigo”. Gracias por escribir. Voy a ver si alguien tiene naranjas.

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Y luego nos quejamos de como salen los niños.

>> sábado, 15 de noviembre de 2008

Experimentando para poner algún video me he encontrado con esto, luego nos quejamos de que los niños van más salidos que un balcón, Disney presenta el Tarzán calentorro, siesque se veía venir, las Barbies van vestidas y pintadas de lumis, van provocando y claro no hay muñeco en el cortingles que se resista, excepto el Kent, pero ese ya es para hacer otra entrada.


video

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Probatinas.

Haciendo un poco de voyeur por blogs he visto que los tienen "tuneados" los hay alucinantes, el mío es el básico de serie, sin ningún extra, tipo Panda. Me gustaría poner algunas cosillas, pero no sé ni cómo hacerlo, por ejemplo un contador de visitillas para, al menos, ver si alguien tropieza y cae aquí, pero bueno me conformaré con dejarlo como está, a no ser que alguien se anime a decirme cómo hacerlo.
También he visto que se pueden, aparte de "afotos", subir "avideos" y voy a probar con este, espero que os guste. Además viene al caso porque yo soy, más o menos, igual de torpe que el protagonista.

video

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Puta crisis...para algunos II.

>> jueves, 13 de noviembre de 2008

A donde vamos a llegar, ahora te roban hasta los empastes si te descuidas, esta crisis espabila al más miserable. Lo último que he tenido noticias es que te pueden levantar la compra, si, la compra, como lo lees. Tu vas al carreful, te gastas la gallina para reponer la despensa y sales con la cartera vacía y un carro lleno, en estas, cuando llegas a tu coche y vas a abrir el maletero, salivando de cómo te vas a poner con lo que te has comprao, se te acercan unos colegas y te dicen que en ese coche no, que mejor en éste otro, te hacen meter las bolsas en el maletero del buga, y te dejan con dos palmos de narices, cara de “me la han metido doblada”, la cartera echando humo y el carrito vacío. Como esto prolifere ya me imagino el parquin del carreful, desplegándose las familias con walquis y la abuela diciendo: ¿me se siente?, se inicia la operación despensa, ojo 2 charlis a las 3, mei dei, mei dei y todos corriendo haciendo piña tipo rugbi alrededor del carro. En navidades puede haber tiros, aviso.

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Puta crisis...para algunos.

Mira que últimamente hay noticias para escribir, muchas parecen que las ponen para tirarte de los dedos, da igual el periódico que cojas, es como si se hicieran la competencia, el de aquí, creo que lleva ventaja con aquello de las sillas de a medio kilo la unidad, que solo apunté en el blog ya que no tenía ganas de comentarlo. Ahora, para el mismo sitio, han comprado una mesa, ésta a la chita callando, la han comprado sin que se enterara nadie y ha costado 180.000€,30.000.000 de las antiguas pesetas, una mesa, si señores ¡¡y con esta crisis!! pero vamos a dejar pasar lo de la mesita porque cada vez me desenamoro más de este mundo, de sus dirigentes que despilfarran el dinero ajeno, y creo que esto, ya no lo cambia ni dios, a estas alturas veo que no hay más cera que la que arde y lo único que espero es que me den por saco lo menos posible, y si le dan al vecino, decirle que disfrute y prepararme yo, ya no me fio ni de mi mismo porque hay veces que pienso que me voy a peder y me cago.
Ahora estoy intentando no moverme mucho, pasar desapercibido, y mientras miro oportunidades de hincar el diente a algo, me aferro a donde estoy, metiéndole más horas que Gepeto a Pinocho, que esta crisis está siendo muy chunga y ya me han cortao la luz del coche y el gas del mechero.

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Una de cabrones sueltos.

Hoy ha salido en televisión un video de una mujer, no se veía su cara, empezaba el video con sus pies, zapatos negros con un poco de tacón, estos bajo la silla, apoyados en la punta para recogerse y ocupar poco sitio, los tacones no paraban de temblar de forma incontrolada. Estaba sentada y su forma de sentarse, encogida en la silla, era como para intentar dejar poco expuesto, protegiéndose ante la llegada de lo inevitable, sus manos cortaban el aire con espasmos de miedo, manos de mujer trabajadora, su voz llorosa y temblorosa, buscaba palabras para describir lo que el cabrón de su marido le hacía día si día no. Lo poco que se ha visto ha sido suficiente para ponerme un nudo en el estómago. ¿Como alguien puede dejar a la persona que ama así? Sencillamente porque no la ama ni sabe lo que es el amor.
¿Estos imbéciles no se dan cuenta de que los educan las mujeres?durante muchos años están en manos de sus madres, que no digan que su padre les maltrataba o que veían maltrato en casa, porque, aunque sea verdad, es una excusa que no se sustenta. Lo que son es unos cobardes, tanto que solo se sienten hombres, o lo que ellos creen que significa ser hombre, ante alguien, que por amor o respeto, está a su lado intentando comprenderlos, ellos confunden la comprensión con debilidad y se crecen, pero solo ante mujeres y niños.
Estos capaliendres, hacen sentirse tan miserables a sus compañeras, que éstas, incluso llegan a creer que merecen lo que les pasa. En vez de intentar subir y llegar a algo de la mano de sus parejas, lo que hacen estos cobardes, es tirar de ellas para hundirlas, para meterlas en su agujero, para hacerlas más pequeñas, para convertirlas en la puerta de escape de sus miserias, de sus pocos cojones para enfrentarse a sus jefes, a la realidad, a la vida.
Son tan despreciables que después de quitar la vida a esa persona que lo miró con amor, con respeto, con esperanza, con ojos de desear estar a su lado toda la vida, piensan lo que les espera en el talego y se vuelan el saco de mierda que llevan encima de los hombros. Son tan ruines que prefieren matarlas a ellas antes que quitarse de en medio.

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Para ti.

>> miércoles, 12 de noviembre de 2008

Estoy viendo la tele, pasando canales aparece anatomía de Grey o como leches se diga, todos me entendéis, y me quedo pensativo, no está mal hecha la serie, mejor que las de aquí, bastante mejor, pero no es a eso a lo que voy. Me he quedado pensativo porque en esta serie, y en todas en general, solo ponen sentimientos de pastel, frases rimbombantes, carentes de verdaderos sentimientos, conversaciones estúpidas con musiquita de fondo: “Los huesos se rompen, los órganos estallan, la carne se desgarra” dice la torda en estos momentos, sigue diciendo “podemos coser la carne, reparar los daños, aplacar el dolor” y para terminar, la voz en off de la prota, como si fuera un pensamiento profundiiiiisimo, concluye, mientras intenta hacer creer que pelea por ideas y problemas enormes ”cuando la vida se derrumba y nos derrumbamos nosotros, no existe la ciencia, solo podemos buscar la salida, y para nosotros, cirujanos, no hay nada mejor”. Sin comentarios.
Esto me lleva a una conocida, una amiga, una persona que conocí de pequeño y sigo conociendo, ella sí tiene una enfermedad, una de verdad y no esa chorrada de la tele, la protagonista no es una churri de calendario, es una persona como cualquiera que puedas conocer, no hay voz en off, no hay palabras pomposas ni biensonantes, solo hay una, resuena y haría callar a todos esos tontos del culo de guionistas, CANCER. Está intentando a la desesperada probar todo, probar todas y cada una de las quimios, aferrarse al último clavo ardiente, quizá no lo haga por ella, quizá lo hace por su hija, por su niña, 13 años, aunque ahora, a esa edad, ya son madres; ella no, sigue jugando, es lo que siempre han sido las personitas de esa edad, niñas.
Se aferra a quimios dolorosas, que le han cambiado el cuerpo, que le han hecho perder el pelo, ahora ya no es ella la que le mira desde el otro lado del espejo, la han convertido en una extraña cada vez que se queda a solas en el baño, no hay maquilladores, ni pavas guapas con el camisón planchado. Aunque lo lleva con toda la dignidad que puede, pese a nauseas y dolores, que alguna vez le hacen doblar la rodilla…no importa, ni el físico tampoco, lo importante es luchar contra el bicho.
Lo único que le diría, que le estoy diciendo, sin músicas ni frases estúpidas, es que aproveche cada segundo, ya lo dijo Horacio, Carpe diem quam minimum credula postero (aprovecha el día, no confíes en mañana). Coge a tu hija y recorre el mundo, mira como amanece y anochece, donde sea, aunque sea con mochila y que le den por saco al curso, que le den por saco a los negocios, que le den por saco a todo, menos a lo que realmente te interese. Si consigues darle en los güevos a ese cabrón, no habrás perdido nada, si al final puede él más que tú, que te quiten lo bailao. Disfruta y dale leña guapa.

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Sonrisas tras el mostrador.

>> martes, 11 de noviembre de 2008

Me encantan las personas, me encanta hablar con cualquier persona y quizá por eso escogí mi profesión, tengo un comercio y creo que es el trabajo más bonito del mundo. La verdad que tiene sus momentos y por mi tienda ha pasado de todo, bueno y malo. En la rama divertida, desde tener que grabar una alianza con “Te quiero una hartá” y la fecha de la boda, hasta oír que tienen los “óvulos” gordos y no le caben los pendientes. Sin duda lo que recuerdo siempre con una sonrisa, es una chica que vino a que le grabara una pulsera para su novio, me dijo que detrás quería poner la fecha y delante “IRAEL”, me quede un poquito sorprendido ya que ese nombre no me sonaba y le comenté, será Israel, a lo que ella me responde, sí, pero se escribe “Irael”. No es que no quisiera grabárselo, sino que una vez grabado, no es como el lapicero, ya no se borra por eso le dije: mejor lo consultas bien no sea que estés equivocada, me llamas y grabo lo que me digas. Cuando sale la chica se queda otra clienta, esta ya más mayor y sin esperarlo me suelta: “a ejta, le pasa como a mí, que tuve un chico y le quise llamar Ojcar, pero como no se decir Ojcar le puse David”.

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Como lo cuento, palabrita.

>> lunes, 10 de noviembre de 2008

Recuerdo una de esas escapadas en las que me encanta subir a San Sebastián, siempre que puedo voy allí, me gusta su clima, sus calles y su gastronomía. Después de una estupenda cena en el Kaia, volví al hotel, esa vez había ido al Palacio de Aiete, y al poco ya estaba en otro mundo, soñando con Catherine Zeta-Jones en la película La terminal, cuando noto golpecitos en la puerta, eran golpecitos suaves, una especie de quiero y no puedo, lo primero que pensé es, aquí está la Jones, mi sueño se hace realidad. Pero al tomar consciencia de que los sueños son eso, sueños, seguí en la cama intentando volver a dormir, en esas estaba cuando vuelvo a oír los ruiditos y me digo: pues mira, que no era un sueño, que aquí tienes a esa jaca. Me levanto en gayumbos, abro la puerta, y la oscuridad del pasillo me invade, no hay nadie,los cataplines se me han metido tan pa dentro que parezco la Nanci. No sé porqué ponen esos chismes que encienden las luces cuando te mueves, pero la luz está apagada, lo que indica que no hay nadie, ni se ha movido nadie……mal rollo, ¿habrá fantasmas en este palacio?, no puede ser es un edificio nuevo. Miro para abajo no sea algún bicho, que ya es lo que me faltaría y no, no hay nada. Cierro y vuelvo a la cama con un poquito de mala leche pensando que ya no alcanzo el vuelo y, a estas horas, Cati estará volando con cualquiera que no tenga un jodio tambor por puerta.
Me vuelvo a tapar y otra vez están ahí los dichosos golpecitos, estoy seguro que son en mi puerta y vuelvo a abrirla con un poquito de canguelo y bastante mala leche, salgo y la luz se enciende, miro a ambos lados, nada a estribor y nada a babo………¡¡jooder, que hay un tío en pelotas!!, nada de la Jones, sino un tío en pelota picada, trentaytantos, rubio y medio agachado, casi podría decir medio derretido contra la puerta de la habitación contigua, tapándose las vergüenzas con una mano y saludando con la otra. Lo miro…, me mira…, cierro la puerta y vuelvo a la cama pensando que estoy en un sueño, esto no puede ser real. No llego a tumbarme, de nuevo los golpecitos en la puerta, esta vez ya me he despejado y salgo encendido, abro y le digo: creo que te confundes colega, no he pedido compañía de nadie y menos de un tío y como vuelvas a tocar la jodia puerta te visto a leches, el solo articula un bsbsbsbsbsbbsbs…, que no logro casi ni oír. Le digo que qué quiere, intentando retenerme, y él, en güachi güachi, dice algo un poquito más alto, que al no entender, no hace sino encenderme más aún. Como yo estoy que me subo por las paredes y el sigue derritiéndose en la puerta, salgo al pasillo, y en calzoncillos, bajo a recepción a ver si esto es un extra del hotel o una cámara oculta. El de recepción se queda pastao al verme bajar por la escalera, pero aún más al decirle que tengo a un guiri en pelotas en la puerta, sin tiempo a que se recobre doy media vuelta y vuelvo a subir, entro en mi habitación y con sonoro portazo cierro.
A la mañana siguiente me entero, en recepción, que el guiri había sido expulsado de su habitación por su mujer y me como las uñas porque no hubiera sido al revés, mientras pienso que el chorrafloja este, mal tenía que hacer las cosas para que lo sacaran de la habitación sin tiempo de coger ni los calcetines. No vuelvo a ese hotel, que solo sacan tíos en pelotas al pasillo.

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Me lo han publicado.

Hoy estoy contento, solo hace 10 días empecé a escribir este blog. En el he puesto, hasta ahora, pensamientos, sentimientos y críticas un poquito irónicas. Una de estas críticas fue la del bombero, el día que lo escribí, a la vez que lo colgaba en mi blog, decidí mandarlo a un periódico y mira por donde me lo han publicado. Un poquito censurado porque lo de la falta de calentura de la tal Paqui y la leche del benemérito, no se han atrevido a ponerlo. Seamos bien pensados y creamos que no tenían suficiente espacio.
Pensareis que es una estupidez, pero me ha dado ánimos, que si bien ya los tenía para seguir escribiendo, a veces pensaba que para qué, si por mi página no pasa ni el aire. Pero si a un redactor le ha gustado, puede gustarle a cualquiera, si tiene la suerte o desgracia de caer aquí. Esperemos que ese día llegue.

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Una vida en compañía de la soledad.

>> domingo, 9 de noviembre de 2008

Ahora voy a cenar a los restaurantes con menos asiduidad que tiempo atrás, pero me sorprende ver a muchas parejas, da igual la edad que tengan aunque si son jóvenes es más triste, comiendo con la mirada fija en el plato, sin decir nada. Ya he cumplido los 40 y siempre he hablado hasta bajo el agua, me han llegado a decir los GEOS que, o me callaba la boca o tiraban a matar, pero lo que más me asombra es ver cara de indiferencia en ambos comensales, que uno la tenga puede ser porque esté cansado o por mil razones, pero cuando es en los dos, siento una pena tremenda, buffff, ¡que soledad! Toda una cena sin hablar de nada, sin un mal comentario, sin una triste gracia, sin una sonrisa, sin una mirada cómplice. Simplemente mirando el plato y concentrándose en él, como si hundir la cuchara en la sopa o cortar la carne fuera una labor en la que tuvieran que poner todos los sentidos. El silencio en compañía es más doloroso que el silencio en soledad. Hay veces que intento pensar que existe algún problema entre ellos, pero nunca he logrado alcanzar a imaginar qué clase de problema pueden tener para, ante un plato y un mantel, no hablarlo. Por muy grande o grave que este sea, si se habla, se ve arrepentimiento y hay explicaciones, no perdonarlo o dejarlo pasar es incomprensible y si fuera 100% imperdonable…, ¿qué hacen ahí? Pero no se les ve cara de odio, solo indiferencia, incluso puedo llegar a entender esa indiferencia hacia la otra persona, pero están ahí ambos. Otras pienso…, se les ha terminado el amor, pero pese a eso, no logro entender todo ese silencio. Yo no siento amor por mis amigas y amigos, solo amistad, y pasamos unas cenas, comidas y sobremesas fabulosas hablando, contando lo que hacemos, los proyectos que tenemos, criticando a quien no ha venido… Ahora mismo estoy teniendo un monologo que ni siquiera sé si llegará a la mente de alguien y aquí estoy dándole a los dedos. Quizá sea que hay personas que han nacido para contar cosas y otras para escucharlas y en esas parejas, ambos pertenecen a los que escuchan, o quizá escuchen el silencio del otro.

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Este nalguerio se merece un buen asiento.

>> sábado, 8 de noviembre de 2008

Hoy no estoy muy centrado, en el periódico de ayer salía una barbaridad y ni siquiera tengo ganas de explayarme con ella, la barbaridad era que el ayuntamiento de Zaragoza había aprobado la compra de 36 sillas, ni una más, ni una menos. Eso no sería noticia si no fuera por el montante de la operación 107.000 y pico eurazos, vamos, que habían calculado que con unos 3000€ ya se podía comprar una silla. Estaban muy contentos, dándose palmaditas en la espalda y todo eso porque habían aceptado un presupuesto de 97.000€ por las 36 sillas, unos hachas a la hora de comprar sillas para descansar su nalguerio. Para colmo, en internet están las mimas sillas con el precio y la misma cantidad saldría en 72.000€, sin regatear ni pedir precio por cantidad. Saquen Vds., sus conclusiones. No debo estar muy allá hoy para no sacar punta a semejante noticia.

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Donde no hay mata, no hay patata.

Anoche en la cuatro vi un programa, se llama “Ajuste de cuentas”. Por si no lo habéis visto, va de familias que tienen problemas económicos y no saben cómo solucionarlos, este programa les hace un análisis financiero y les ayuda a buscar solución. Me gusta verlo por varias razones: porque se aprende, ves como la gente reacciona, como afrontan problemas, etc. Hasta ayer todos los que salían querían aprender, solicitaban la ayuda de este programa, porque no veían solución, y la aceptaban. Como decía, hasta ayer, porque en este salió una pareja que debían, ojo al dato, 1.500.000€, redondeando 250.000.000 de las antiguas pesetas. Ambos en el paro, seis hijos, la casa hipotecada, otra casa también, les habían estafado 300.000€ que no eran suyos, les había apetecido comprarse una caravana y se la habían comprado, una moto y también, dos coches y también, pero no un panda, uno era un mercedes, el otro no se veía, calculo sería similar. Dentro de casa, portátil última generación, ordenador de sobremesa Apple con pantalla de 24”, impresora laser, impresora de fotos….vamos la leche, pero todo a costa del banco, suyo no era ni el aire que respiraban. En esas, el presentador les dice que pongan en una pizarra si creen que lo han hecho mal, y que cosas no harían, el hombre responde más o menos lógicamente, y la mujer, que era la que llevaba la voz cantante en la familia, dice que no han hecho nada mal, y que volvería a hacer lo mismo, que para vivir sin tener lo que te apetece, pues como que no. En ese mismo momento me vino a la cabeza una frase que dice: no hay peor sordo que el que no quiere oír, peor ciego que el que no quiere ver, ni peor tonto que el que no quiere aprender. Esta señora reunía las tres cualidades y a lo largo del programa se aferró a ellas.

Solo me he encontrado una vez en la vida con alguien así y todavía me duele, aún me gustaría poder ayudarle, pese a saber que sería perder el tiempo, lo mismo que los señores de este programa con esta familia.

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Los caraduras también comen.

>> viernes, 7 de noviembre de 2008

Hay veces que la vida te da unas cartas muy chungas y no hay dios que las juegue y gane con ellas, por eso en este mundo tiene que haber de todo y para que haya ricos, por desgracia, tiene que haber pobres. Pero ahora se han perdido las formas y el ser pobre ya no es lo que era, que bien se puede ser pobre, pero con dignidad y respeto, propio y ajeno.
Yo no soy hombre de bares, pero desde hace un tiempo suelo desayunar en el de un gran amigo mío, David, lo de gran es por el mutuo cariño que nos une y por su inmensa humanidad, 130kg mal contados de humanidad. Y es así de grande porque en vez de corazón tiene un tractor. Pero nunca ha soportado que le tomen el pelo.
El suyo es un bar de barrio, clientes asiduos, la iglesia enfrente, el colegio a un lado…un bar como el de cualquier calle de cualquier ciudad. En la cocina él y en la barra su mujer Maite, que cuando nació rompieron el molde, trabajadora, inteligente, esposa y madre. Pues eso, como decía, no todos, pero muchos días desayuno en compañía de mis amigos y uno de esos días entra un individuo, no tenia formas de pobre sino de caradura, se sienta y se mete entre pecho y espalda media barra de tapas, mojadas con varias cañas y como colofón un cafetito con chinchón. Cuando llega la hora de pagar, se levanta y tranquilamente intenta tomar las de Villadiego, Maite que ha vivido mucho y desde hacía un rato se olía la tostada, se acerca y le dice que se olvida de pagarle, a lo que el tipo, al sentirse fuerte ante una mujer, responde que no, que no se olvida sino que, como no tiene dinero pero si hambre, no va a pagarle lo que ha comido. Ella, que lleva mucha barra encima y sabe cuando alguien es capaz de ponerse agresivo ante una mujer, llama a David, que hasta entonces había estado en su cocina. Cuando el recién alimentado ve salir por la puerta esa inmensa humanidad, su cara cambia y empieza a pensar que quizá no ha sido tan buena idea exigir en vez de pedir, pero que poco le pueden hacer.
Mi amigo, con la tranquilidad que te da más de media vida de cara a todo tipo de clientes, le ofrece la posibilidad de saldar su deuda de algún modo y este, que pese a haber saciado su hambre, no con un bocadillo y agua, que en esas mi amigo no habría dicho ni mu, sino con lo que le ha apetecido incluido café y copa, rehúsa de no muy buenas maneras. Como he dicho antes, pese a tamaño corazón, no soporta que le tomen el pelo y le ofrece que se lo pague en textil, cosa que el alimentao también intenta rehusar, pero al primer amago de tortazo a mano abierta, mano que parece un muestrario de morcillas de burgos, se lo piensa mejor y comienza a desprenderse de la ropa para ir saldando la deuda. David como si fuera un experto tasador va valorando la ropa que lleva encima y al final termina por dejarlo con unas deportivas y el calzoncillo. Total que a la salida debió pensar que la próxima vez que entrara en un bar a hacer eso, miraría a ver si había armarios roperos en el frente, no sea que la siguiente se la cobraran de otra manera.

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Con esta Justicia como va a haber héroes.

>> jueves, 6 de noviembre de 2008

Estoy viendo la tele mientras ceno cuando se me cae el bocado al ver la noticia del bombero. Tene narices lo del bombero, una profesión que junto con la medicina y otras poquitas son vocacionales, y va este señor, un loco de la vida y en su día de fiesta, olvida dejarse la vocación en casa bajo llave y sale a la calle con ella cargada, ¡¡con lo peligrosa que puede ser una vocación con las pilas puestas y sin seguro!!. Paseando se encuentra con un incendio y en eso que su vocación, ¡¡mala pécora!! , le hace salir disparado para ayudar al prójimo, en este caso un prójimo en silla de ruedas, que el fuego ya le estaba poniendo los "destos" por corbata. Sin pensárselo dos veces, este desalmado bombero, entra en la casa y se pone a apagar ese inocente fuego, que no hacía nada malo. En la malvada extinción estaba enfrascado cuando llega la benemérita, y el número, que justamente la noche anterior, su Paqui le había dicho que no estaba retozona, por lo que debía ir cargado de mala leche y en vez de ayudar, le dice que deje en paz el fuego y al de la silla de ruedas, que lo que ocurra es problema de ellos, y que salga de la casa. Al oír semejante estupidez este desobediente y desalmado bombero se hace el sueco y sigue dándole leña al fuego y claro, el benemérito no tiene más remedio que denunciarlo por acoso al fuego y desobediencia a la autoridad.
Lo peor de todo es que un juez, pese a las peticiones de los dueños de la casa, ha tenido a bien hacer caso de la denuncia, sancionar al bombero con multa y las costas del juicio, en vez de mandar a la autoridad a tomar viento.

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MI SILLA SE ESPATARRA.

Como no llevo mucho con esto del blog me paseo por algunos de por aquí para coger ideas, leer (pasión que tengo oye) y me asombro con la cantidad de seguidores que tienen, mi enhorabuena por ello. Los que más tienen son casi todos de política. Hay buenos (da igual que sean de un lado o de otro), malos (da igual que sean de un lado o de otro) y de juzgado de guardia (idem). En estos últimos lo único que se hace es retorcer palabras y tirar piedras o soltar pedos con el teclado.
Algunos de los que responden en estos últimos blogs, son de otra raza. En mi modesta opinión y para no alargarme en descripciones, tontos del culo, sin ideas propias ni imaginación para tenerlas. Lo único que tienen, la mayoría de ellos, es memoria para retener cuatro o cinco frases pomposas, pero que a la larga son carentes de sentido y más en sus dedos. Lo que me alegra es que tanto memo mental esté agrupado en rebaños visibles desde la lejanía. Hay uno en especial (se dice el pecado pero no el pecador, aunque el titulo de esta entrada ya da pistas) que hace hasta un test para ver si eres merecedor de entrar a formar parte de tan selecto grupo y tiene la desfachatez, si no salen las respuestas como su inteligencia ha calculado, de decirte que piques en determinados enlaces. Ya es el colmo que en su estrecha mente piense el ladrón que todos son de su condición (*) y sea tan condescendiente al poner esos enlaces, no sea que no sepamos salir de su página. Podría decirle que no a todo el mundo se le cae la baba cuando piensa en dos cosas a la vez (como debe pasarle a él). Normalmente este tipo de blog no merece ningún comentario, simplemente cerrar la página y punto, pero este me ha calentado por la cantidad de chuminadas que ha escrito en tan poquito espacio.

(*) Por si acaso cae aquí algún seguidor perdido de los que responden en esos blogs ¡¡¡no estoy llamando ladrón a nadie!!!, es una frase hecha.

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Desvaríos en la barra de un bar.

Se fue a la legión, al norte de África y a los 6 meses recibe una carta de su novia que le dice que tiene que volver porque está embarazada de 12 semanas y ha de hacerse cargo de lo que viene. Él, que si bien no había ido a la universidad, le llegaba para sumar y restar, tras largos cálculos decide mandarle una carta en la que, entre otras cosas, decía: "Querida Angelita, me llena de orgullo y satisfacción ver que mi pito llega de Marruecos a Aragón".

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El que nace bonito...muere enlatao.

>> miércoles, 5 de noviembre de 2008

Mi abuelo era un señor alto, para aquella época altísimo, 1,80m, según decían guapo, rubio, ojos azules, hombre de campo, fuerte pero no gordo y mi abuela pequeñica, cabello negro, piel de aceituna, ojos oscuros, arguelladica…. Los genes de mi abuelo debían ser flojitos ya que todos mis tíos/as, incluida mi madre salieron pequeños y morenos. Con eso de que los genes se saltan una generación, los de mi abuelo tropezaron en el salto y aún no han llegado, excepto el de la altura que es lo único que heredé de él, mido 1,82m, el resto ya como mi abuela, soy delgado, moreno y esto ya es cosecha propia, feíllo. Para que os hagáis una idea soy el hermano feo de Flipy el del hormiguero. ¿Por qué digo esto? Porque hoy ponen en la 1 la peli “El secreto de Thomas Crown”, casi la podemos doblar, en la que sale Pierce Brosnan, y me ha venido a la mente lo de la belleza masculina.
Como os digo, no soy ningún prototipo de hombre guapo, cuando llevo a mi perra al veterinario siempre le preguntan que de qué raza soy. Y para que quede claro, esto que voy a decir no es por envidia, sino porque lo pienso así. Me asombra ver a las locas esas que van a los aeropuertos y gritan cuando el que pasa es un actor o un futbolista famoso, sinceramente creo que si cogiéramos a Figo, le pusieras las manos con grasa, un mono azul y una llave inglesa en el bolsillo del mono…. el único grito que se oiría seria al ver la factura de la reparación del coche, ponle bata gris de ferretero a George Clooney…. Lo mismo pasaría con otros como Ronaldo, imagínatelo en un andamio con paleta y ladrillo y a Bustamante pidiéndole la llana. Ronaldiño sonriéndote tras la barra del Starbucks, más viejo es Mick Jagger, quitale el dinero y la fama y ponlo donde quieras, y anda que no ha ido con señoras macizas, Jesulín cobrándote la tumbona y la sombrilla en una playa de Barbate……, este también las llevaba de calle, le tiraban hasta la ropa interior y aún no he cogido el punto del porqué ¿sería que cantaba mu rebien en la ducha? Toooooooa toooooa tooooaaaaaa te nescesitoooooo toooooaaaaa.
No sé, igual mi ojo crítico para los hombres no está muy bien graduado pero creo que el mencionado de la película de hoy si estaría entre “los hombres rebonicos”.

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Mi padre y Rafa Nadal.

Recuerdo una vez, solo una, en la que mi padre me soltó un bofetón, no negaré que me lo merecí. Pongámonos en situación: yo, octavo de EGB, estudiante regular, finales de junio, las notas en la entrada de casa y por desgracia para mi, las preguntas de tres asignaturas no correspondían con lo que el libro y la profesora habían explicado. Vi venir a mi padre por el pasillo, como ya había gastado todas las excusas imaginables a lo largo del curso (esta evaluación me he descuidado…, la siguiente me irá mejor…, me puse nervioso en el examen…, don menganito me tiene manía, ….), creí que debía romper el hielo y conforme mi padre se acercaba, con la única intención de pedirme explicaciones, me puse a cantarle la canción de un anuncio de aquellos años, era el de Codorníu y decía “por fin llegó la cosechaaaaaa, ¡¡¡por fin llegó la cosecha venga alegría venga la fiestaaaaaaa!!!” . No llegué a lo de la fiesta y eso que era lo más alegre de la canción, mi padre decidió introducir un ruido de tambor y me calzó soberano drive o golpe de derecha que para él lo quisiera Rafa Nadal. No sé porqué cuento esto, me ha venido a la cabeza esta mañana cuando salía de tomarme un cortadito y he visto a un crio tirado en el suelo con un choto del 15 porque su madre no le quería comprar chuches…
Siesque la mente es mu rara y más la mía desde aquel día.

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Podría...

>> martes, 4 de noviembre de 2008

Podría hablar de ilusiones puestas, de proyectos de vida, de momentos en los que te acompaña una mano amiga, de caminos duros en los que la única palabra de apoyo surge de la imaginación, de amigos que se fueron, de amores perdidos, de juegos en la calle, de momentos dormidos.
Recuerdos y nostalgias de cuando era niño, carreteras largas en las que el tiempo se detiene, de viajes eternos a ningún lugar. Podría hablar de mi tío, un hombre único y especial que la vida me presentó y no me dejó conocer, podría hablar de un fiel amigo que durmió para siempre mientras lo acariciaba y él me miraba con ojos de tranquilidad y confianza, ojos con sabiduría y sentimientos que solo un perro puede mostrar. Podría hablar de unos ojos en los que me perdí, de caminos erróneos que elegí, podría hablar de muchas cosas, pero solo hablaría de mí.

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56% malito / 100% triste

>> lunes, 3 de noviembre de 2008

Hoy estoy depre, es lunes y aunque mi vidente particular ya me advirtió que llegaría, tenía la esperanza de que se equivocara, pero no, er mardito ha acertao y el lunes está aquí. Como decía estoy depre y un poquito malito, ayer me calcé dos platos de alubias y no sé si poner mi culo a cotizar en energías renovables, que malito que estoy.
Con la llegada de esa mini depre del lunes inesperado, se me han ido las ganas de leer el periódico y se han llevado la energía, la mía y la de la batería del coche, por lo que he tenido que ir a trabajar en taxi, gran cantera de profesionales de la canción a los cuales hoy podría haber puesto banda sonora. Vamos, un principio de semana y de mes fantástico, con la clavada del taxi y la del taller, comprenderéis que esté deseando dormirme y que llegue mañana, solo me falta tener insomnio.

P.D. Cambio de canal y solo aparecen el Obama y el otro, creo que me voy a dar a la bebida.

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Profesor, la crisis se me ha comido los deberes.

>> domingo, 2 de noviembre de 2008

Cojo el periódico de ayer y veo en una esquina que “Tráfico justifica el incremento de accidentes a la crisis” y me tiemblan las piernas, digo ya está, hemos viajado en el tiempo y es 28 de octubre de 1929, lunes negro, la gente se tira desde las ventanas, pero como ahora todos tenemos coches, la gente se está estampando contra to lo que se menea, así es menos escandaloso que quedar convertido en papilla en medio de la acera. Pero sigo leyendo y no, resulta que este “iluminao” de la seguridad vial que es el director general de tráfico, dice que la gente va tan preocupada con la crisis que nos quedamos gilipollas al volante y plegamos la servilleta pensando en si llegaremos a final de mes.

Ya me imagino a este señor recopilando todos los datos, no del accidente, sino los económicos de los que conducían para ver si la empresa en la que trabajaban está saneada, si la hipoteca la tenían al corriente de pagos, si las acciones de los conductores cotizaban al alza o a la baja…me lo imagino entrando en su casa con todos los expedientes y diciéndole a la parienta, cariño hoy no ceno que tengo que investigar la economía de estos 180 fallecidos para averiguar lo que pensaban cuando se accidentaron.

La suerte que tiene este señor de poder tirar balones fuera y culpar a algo que no se pueda demostrar en vez de decir que las carreteras tienen deficiencias o que el carnet por puntos no está cumpliendo las expectativas. Manda güevos que este señor cada vez que abre la boca la caga. Lo siguiente puede ser que los que se accidentan lo hacen adrede para joderle las estadísticas.

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Memoria histórica…memoria parcialmente histórica

>> sábado, 1 de noviembre de 2008

¿Que es la historia? Yo no sé mucho, pero en mi corta vida he visto como una acción, un hecho, un objeto es interpretado de mil maneras. Ser objetivo creo que no viene implícito con la palabra historia, creo que cada historiador ha interpretado los acontecimientos desde su punto de vista.
Estoy de acuerdo en homenajear a las víctimas de algo tan atroz como una guerra civil, pero llevar esto hasta el punto de perseguir legalmente a los que la naturaleza o la suerte haya mantenido hasta el día de hoy en este mundo… me parece una estupidez.
No olvidemos tampoco que las guerras, tal y como dije en una anotación anterior en este blog, son terribles, pero en todas ellas hay dos bandos y por desgracia gana la guerra quien más mata, no el más inteligente, ni el que tiene razón, simplemente, el que más mata. Esto no quiere decir que el otro bando se deje ganar o no mate, ejecute, asedie, saquee y cometa toda clase de barbaridades, claro que lo hacen y no porque su estado mayor lo ordene, sino porque el ser humano es así, recordemos lo ocurrido en Nueva Orleans cuando lo del Katrina, la gente saqueaba las casas de los que habían tenido que salir huyendo, robaban, asesinaban, violaban y no era una guerra. El ser humano es la peor plaga del planeta tierra.
En último caso puedo llegar a estar de acuerdo con que se honre a las víctimas de la guerra civil, pero estoy diciendo a las víctimas, esta palabra abarca todo, las de un bando y las del otro, las mujeres, niños, ancianos que se encontraron en una barbarie llamada guerra civil y vieron como amigos de toda la vida, hermanos, hijos, primos, vecinos…se habían convertido en enemigos de la noche a la mañana.
Creo que sería mejor juzgar a la humanidad, por permitir que existan, hoy por hoy, guerras y que cuando aparecen en los telediarios miramos, desde la comodidad de nuestros hogares, hacia otro lado. No perdamos tiempo y recursos en buscar algo que va a hacer 70 años que quedó atrás. Tan atrás que ya es historia, nuestra historia y nos guste o no, ya no se puede borrar. Aprendamos de ella y miremos adelante.
P.D. Propongo que con el dinero que costaría todo lo que el juez Baltasar Garzón quiere hacer, se construya un monumento en honor de las víctimas, o una estatua de dos hombres dándose la mano con los nombres de las victimas de ambos bandos grabados en ellos…….espera, espera, casi mejor me callo, seguro que las feministas decían que por qué hombres, los heteros que por qué no un hombre y una mujer, los gordos que porqué estaban tan delgados, los bajitos que si eran muy altos, los negros o personas de color o como sea políticamente correcto…por qué en alabastro y no en bronce y así volveríamos a gastar ingentes cantidades de dinero para no llegar a ningún sitio y que siempre quedara alguien descontento.

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